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”，像老式电闸箱在隔壁烧线圈。他坐在轨道侧边的折叠椅上，半框眼镜压着右眼，左眼空着，看现实。现实是：遗墨馆被清空了一半，绿幕撤掉，只留背后那面破洞墙，像张烂嘴。袁茂峰没在蒲团上，他站在一块新铺的黑毡上，脚下不是宣纸，是三张裱在一起的夹贡，黄，厚，像老窗棂上拆下来的棉纸。毡边放着那方棺盖砚，今天没加水，墨是膏状，被骨粉撑得发灰白，稠得像冷掉的粥。 “今天不试形。”袁茂峰说。没看人，看笔。是那支小满用过的狼毫，笔锋被昨夜那“叩”震得有点炸，毛往外张着，像刚睡醒的兽。他蘸墨，不是点，是“埋”——把笔肚整个按进膏里，旋半圈，带出来一团，往下坠，坠出一根细丝，丝断在池沿，没滴，是“挂”着。 “虚实融。”阿凯在总控敲回车。 林桐视野里，世界刷成两层。上层是绿底数...