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灯光渐暗，人群渐静。幕布即将拉开的瞬间，我想起了这本书。想起那些在深夜里陪我写作的人物，想起那些为他们的命运哭过笑过的日子，想起无数读者发来的留言——他们说，在这个故事里找到了自己。 这大概就是“回声”的意义。 一个故事写完，并不会消失。它会进入每一个读者的心里，在那里回响。每一次回响，都是一次新的生命。 写完《悲鸣墟》的那天夜里，我一个人坐在书房里，对着屏幕发呆。 一百二十章，一百多万字，三年零八个月。 从第一个字到最后一个字，我像走了一趟很远很远的旅行。去过神骸的废墟，去过记忆森林，去过情感之树。在木卫二的冰层下看过晨光画画，在土星环上听过愧的锁链振动，在太阳观测站陪陆见野等过苏未央的回声。 那...