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涌不息的乳白云涛，头顶是深邃无垠的靛蓝天幕，几点疏星已现，一弯冷月如钩，将清辉洒在光秃秃的岩石上，也洒在峰顶那个随意坐着的身影上。 孙悟空没在喝酒，也没在观云。他只是坐着，背靠着一块被风霜磨圆了的巨石，一条腿曲起，手肘搭在膝上，另一条腿随意伸着。身上是一件最寻常不过的灰布袍子，赤着脚，头发用一根枯藤随意束在脑后，几缕发丝在夜风中飘拂。他微微仰着头，望着天边那轮越来越清晰的冷月，眼神平静，金红色的眸光内敛，只在眼底深处，偶尔流转过一丝仿佛能映照诸天星辰的深邃光泽。 没有刻意收敛气息，也没有张扬道韵。他就那么存在着，与这孤峰、云海、冷月、夜风……浑然一体，却又似乎超然于这一切景物之外，如同画中留白，看似空无，却蕴藏无限意境。 山风很急，卷过峰巅，发出呜呜...